Sag mir den Grund, geliebte Muse.
Du reichst mir nicht mehr
deine Hand?
Wo bleiben Phantasie,
die schönen Worte,
die unsere Seelen
innerlich verband.
Die Seelenrädchen stehen
stumm und still,
sie brachten Wort und Zeile
stets ans Ziel.
Nun muss ich alte Werke wiederkäuen.
Muse, bist du etwa schon senil.
