Sag mir den Grund,
geliebte Muse.
Du reichst nicht mehr
deine Hand ?
Wo bleiben Phantasie,
die schönen Worte ?
Wo bleibt dein Musenkuss,
der uns so eng verband ?
Die Seelenrädchen
stehen stumm und still.
Sie brachten Wort und Zeile
stets ans Ziel.
Nun muss ich alte
Werke wiederkäuen.
Muse, bist du et wa
schon senil ?
