Sie saßen am Tisch mit Plan und Strategie,
doch an den Spieler dachten sie nie.
Er war ihr Motor, der Sieg in der Hand,
das Ticket für sie in ein höheres Land.
Den Aufstieg vor Augen, den Ruhm im Visier,
planten sie kühn und großspurig beim Bier.
Dass er ein Angebot aus der Ferne besaß,
war ihren Entwürfen ein bitterer Fraß.
So webten sie Netze aus Druck und aus Pflicht
und gaben dem Jungen kein eigenes Gesicht.
„Du gehörst zu uns“, klang es eng in der Stadt,
„bleib hier bei uns, wo man dich nötig hat.“
Sie glänzten im Licht der lokalen Pokale,
er trug ihre Hoffnung und suchte Signale.
Ein Spielball der Mächtigen, gefangen im Revier –
im Herzen verloren, ein Sieg auf dem Papier.