Linear von Punkt zu Punkt,
erschließt er seine Kurven.
Verweilt vielleicht für kurze Zeit,
und glättet längst die Wogen.
Klar, in voller Reinheit,
beherbergt er das Leben.
Aus der Quelle er entspringt,
Natur? Gott gegeben?
Die Sonne formt das satte Grün,
Basis jener Wesen.
Der Himmel reicht ihm Fremdes,
niemals nur erlesen.
Ein Baum wirft seine Krone ab,
Blüten ihre Samen.
Die Last wiegt immer schwerer,
er wechselt seine Farbe.
Nie wieder wird er sein,
so klar wie er entsprang.
Gezeichnet durch die Reise,
so kommt er unten an.