Sag mir den Grund,
geliebte Muse.
Du reichst mir nicht mehr
deine Hand?
Wo bleiben Phantasie,
die klugen Worte,
wo bleibt dein Musenkuss,
der uns so eng verband?
Die Seelenrädchen
stehen stumm und still.
Sie brachten Wort und Zeile
stets ans Ziel.
Nun muss ich alte Werke wiederkäuen.
Muse, bist du etwa schon senil?
