Naturgedichte

Der Lenz geht leis durch feuchtes Gras, die Knospe tastet nach dem Licht; ein Schneeglöckchen hebt sein stilles Haupt, der Winter schweigt und wehrt sich nicht. Im März noch kühl, im April schon mild, die Wege glänzen hell und rein; ein erster Krokus brennt im Grün, als wollt er Frühlingsfackel sein. Es taut im Feld,

Es ging ein Wind durchs junge Land, so mild von Hügeln nieder, da hob im Gras ein Blümlein an und reckte seine Glieder. Der Schnee zerrann, der Frost entwich, die Bächlein fingen an zu laufen, und auf dem Zweig saß Vogel fein und hub sein Lied zu singen. Da kam ein Mägdlein durch den Hain

Vom stillen Boden bricht das Grün, die Knospe wagt ihr erstes Werden; ein warmer Hauch durchzieht die Flur und weckt die schlafenden Gefährten der Erden. Die Sonne streut mit mildem Blick ihr Gold auf Wiese, Baum und Quelle, und überm Feld im jungen Wind erklingt der Vögel leichte, helle. Es summt im Duft der frischen

Im März erwacht die junge Welt, ein kühler Wind die Knospen hält. Noch liegt das Grau auf Flur und Auen, noch zögert Licht im Wolkenrauen. Doch unter Regen, Frost und Schauer steht schon der Lenz still auf Lauer. Er lauscht im Tau, im feuchten Land, hält Blüte heimlich in der Hand. Die Saat im dunklen

Frühling hebt sein grünes Haupt aus der Kühle der vergessenen Tage. Blüte bricht das Schweigen, Erwachen tastet sich ins Licht. Tau liegt wie ein stilles Versprechen auf der Wiese der noch zögernden Welt, und jeder Vogelruf ist eine erste Antwort auf das Morgenrot. Duft steigt aus der Erde, Sonnenglanz legt Gold auf Knospen, die zart

Der März ist kein Ereignis. Er ist Freigabe. Nicht Frühling – Entwurf. Im Tauwetter zerfällt das Gewordene. Nicht aus Schwäche, aus Notwendigkeit. Die Erde gibt frei, was im Frost verharrte. Freigabe ist kein Trost – sie ist Entzug. Knospen brechen nicht auf. Sie entwerfen sich. Vogelgesang ist kein Schmuck. Er ist Daseinsbehauptung im Offenen. Der

Der März ist kein Frühling. Er ist Übergang. Nicht Blüte – Freilegung. Tauwetter ist kein Trost. Es ist Auflösung des Alten. Knospen sind kein Schmuck. Sie sind Risiko. Vogelgesang ist Behauptung gegen das Schweigen. Die Erde wird weich, weil sie muss. Nicht weil sie hofft. Zwischen Nicht-mehr und Noch-nicht steht der Mensch. Geworfen in Wandel.

Vom frostgeplagten Häusermeer tritt nun die Stadt ins Freie; der März weht mild vom Fluss herüber – „Update verfügbar“, schreie. Die Sonne steigt in hellem Lauf über Beton und Bäume; vom Parkhausdach tropft Tau herab wie Restbestände Träume. Im Stadtpark sprießt ein erster Halm, noch zart, doch unbeirrt; ein Hund jagt frei im Sonnenschein, sein

Vom langen Grau der Winterzeit tritt nun das Land ins Helle; der März zerreißt das Eis der Scheid’ mit milder Sonnenwelle. Vom Dach rinnt Tau, vom Feld steigt Duft, der Bach gewinnt an Stimme; es weitet sich die klare Luft aus starrer Frostbeklomme. Die Stadt entlässt aus Glas und Stein die Menschen in die Weite;

Vom Hügel steigt ein heller Schein, die Sonne blitzt durchs Grau; der Morgen tritt ins Land hinein mit frischer, lichter Tau. Der Frost entweicht vom Feld und Rain, das Eis zerspringt im Bach; ein grüner Hauch durchzieht das Hain, die Knospe wird schon wach. Die Lerche schwingt sich hoch empor, durchmisst den weiten Raum; sie

Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch

Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch

Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkten Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, dem Licht sich zu erschließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Gefilde grünen weit und klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch wahr,

Der März kommt wieder. Wie jedes Jahr. Doch die Felder sind vermessen, die Saat ist patentiert, das Licht bilanziert. Tauwetter läuft durch Städte, doch nichts taut wirklich auf. Knospen stehen im Schaufenster, Vogelgesang im Streamingdienst. Der Wandel ist angekündigt, als Strategiepapier, mit Meilensteinplanung. Man spricht vom Aufbruch, doch meint Effizienz. Man spricht von Freiheit, doch

Schweigend erhebt sich das Licht über frostige Felder des Winters, milde berührt es das Land, das noch im Dunkel verharrt. Unter der Scholle verbirgt sich die träumende, wartende Saat noch, ahnt doch im innersten Kern künftiger Blüte Gestalt. Märzwind weht durch das Grau der entlaubten, zitternden Zweige, kündet im leisesten Ton nahenden Wandel der Zeit.

Der März ist kein Frühling. Er ist eine Freilegung. Das Tauwetter legt frei, was der Frost nur verbarg. Die Erde wird weich – nicht aus Gnade, sondern aus Notwendigkeit. Knospen brechen nicht auf, weil sie hoffen, sondern weil sie müssen. Vogelgesang ist kein Trost, sondern Behauptung von Anwesenheit im Angesicht der Leere. Der Mensch steht