Ich wachse, weil ich muss – nicht weil ich kann,
die Sonne drückt, der Himmel spannt.
Kein Regen fällt, kein Wolkenzug,
die Wurzel dürstet ohne Trug.
Man sagt: „Der Frühling ist so mild!“
Doch alles hier ist übermild.
Die Wärme lügt, der Wind ist stumpf,
mein Blatt wird welk, bevor es pumpt.
Ein Mensch geht joggend an mir fort,
er trägt die Flasche, ich den Ort.
Er zählt die Schritte, mir fehlt Zeit –
ich bin nur Grün im Datenkleid.
Ich halte still und warte treu,
auf einen Tropfen – nicht auf zwei.
Denn wer mich sieht, soll nicht nur sehen,
er soll auch hören: Ich will gehen.