Wie alte Baumstämme
gestrandet,
kahl geschoren,
stumm und würdig,
warte ich
auf die neue Flut
um dahinzutreiben
hinab mit dem tosenden Strom.
Weit ab von hier
strudelts und perlts,
Schaumkronen
eilen hurtig davon,
dröhnender Wasserfall
erschlägt mir die Sprache,
doch meine Zeit
ist noch nicht gekommen.
Ihr knorrigen Gesellen,
seid ihr bereits so müde
am Ende des alten Tages?
Ich raffe mich auf,
die Sonne versinkt
ich muss mich wirklich sputen,
eine Warnung geht aus
vom stillen Gehölz.
Der Wege gibt es so viele.
