Immer seltener
bewohnt mich,
was ich fühle.
Die Freude kommt
mit fremdem Mund.
Das Weinen
findet ohne mich statt.
Tief unter allem
noch dieser kleine Trotz,
der einmal
beide Fäuste ballte.
Jetzt öffnen sie sich.
Vielleicht legt jemand
seine Hände hinein
und glaubt,
mich noch zu erreichen.
