Am Bergsee ziehst du die Schuhe aus.
Unser Streit ist mit heraufgekommen.
Jetzt sitzt er mit uns
auf dem einzigen trockenen Stein.
Du gehst ins Wasser.
Ich halte es
bis zu den Knöcheln aus.
Komm, sagst du.
Ich schüttle den Kopf.
Als du herauskommst,
rücke ich zur Seite.
Du setzt dich dicht neben mich,
tropfst auf meine Hose.
Ich lasse dich.
Auf dem Weg ins Tal
greifst du nach meiner Hand.
Deine Finger sind noch kalt.
Was ich dir vorhin
unbedingt noch sagen wollte,
hat Zeit bis morgen.
