Du sagst:
Du siehst heute wieder gut aus,
und ich merke,
wie ein einzelnes Wort
den gesamten Satz beschädigt:
wieder.
Ein kleines Wort,
kaum größer als ein Kratzer,
aber tief genug,
um darin Vergleiche zu lagern.
Ich lächle kurz
und bedanke mich
für die präzise Beleidigung.
Du meinst es nicht so.
Das ist das Schlimme.
Der Satz ist so unschuldig
wie ein Hund,
der mit dreckigen Pfoten
durch ein frisch bezogenes Bett läuft.
Und trotzdem bleibt
etwas an mir haften:
nicht das Kompliment,
sondern die Spur.
