Bis zum Briefkasten
kostest du mich den Saum.
Bis zu dem Wagen,
der seit Tagen falsch parkt,
die linke Seite.
Ich wusste nicht,
wie viel Straße
in einen Pullover passt.
Du gehst ganz gewöhnlich.
Weichst einer Pfütze aus.
Lässt jemanden vorbei.
Hier rutscht mir
der Ärmel von der Schulter.
Ich hebe ihn an
wie etwas,
das mir heruntergefallen ist.
Dabei sehe ich nicht mehr,
wo du bist.
Nur wenn ich mich bewege,
zieht es noch.
