Gehen heißt Tragen,
Liegen auf kalten Stein,
und die Tropfen, die aus den Augen fallen,
landen auf einer heißen Platte.
Nur, wenn man leere Patronen in eine weißes Feld schießt,
entbergen die Schatten ihr wahres Gesicht.
Der Wind, der sich aus den Segeln nimmt,
ist eine Geschwister der Stürme au vergangener Zeit.
Rauch eine letzte Zigarette mit mit mir, geliebte Sehnsucht,
und das Fenster das sich auftut bleibt für immer geschlossen.
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