Die Disteln
dürfen ihre Köpfe behalten.
Noch gestern
wollte ich nichts
als die Wurzel,
bloßgelegt,
verdorrend.
Nun dieses Weiß
über den Stacheln.
Der Wind nimmt
nicht die ganze Distel mit.
Nur das,
was sich lösen kann.
Ich stehe
in den fliegenden Samen
und lasse den Sommer
unbeaufsichtigt.
