Im Sommer
wusste ich den Weg.
Eine Bank.
Dahinter der Lavendel.
Dann du.
Jetzt ragen Halme
aus dem Schnee.
Die Bank
lässt sich nur noch
an der Lehne erkennen.
Ich gehe eine Reihe weiter.
An manchen Steinen
ist ein Wort frei geblieben.
Ein Rest von immer.
Die Hälfte von hier.
Ich bücke mich
und lese
bis unter den Schnee.
Schon will ich
dich fragen,
ob wir hier
richtig sind.
