Die arktischen Schneegänse
verlassen Flur und Feld,
ein weißer Zug im Abend,
der durch die Lüfte fällt.
Sie heben sich in Reihen,
vom Frosthauch noch umweht,
als trügen sie die Stille
dorthin, wo Wind sie weht.
Die Äcker liegen schweigend,
der Schnee ist matt und licht,
der Winter hält sein Atmen,
doch ewig bleibt er nicht.
Ein Rufen geht durch Weiten,
ein Klang von fernem Ziel,
als wüssten ihre Schwingen
vom kommenden April.
Und wer sie ziehen sieht,
dem wird im Herzen klar:
Was geht in kalter Stunde,
kehrt neu im nächsten Jahr.
