Wo Schotter liegt und alte Wege
vom langen Regen ausgebleicht,
beginnt nicht Leere, sondern Wildnis,
die still durch jede Fuge steigt.
Der Natternkopf hebt blaue Flammen,
der Mohn trägt roten Widerstand,
und zwischen Disteln, Staub und Steinen
behauptet Sommer noch das Land.
Hier wächst nichts für gepflegte Gärten,
kein höfisch angeordnetes Grün;
doch manche Brachfläche kann freier
als mancher Park im Juni blühn.
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