Die Sonne kocht wie Marmelad. Herlicek nutzt das Badewetter und weilt im noblen Stadionbad mit reichlich Jause, so ist’s netter. Er stopft sich rein das schwere Essen: Schweinsbraten, Grammeln und viel Brot. Nur auf Bewegung nicht vergessen! – die Waage ist schon aus dem Lot. Plötzlich schreit einer: „Tsunami! Alle raus aus dem großen Becken! […]
HERLICEK – TSUNAMI IM FREIBAD Weiterlesen »
Weißt du noch, als wir im weichen Gras lagen, die Sonne unser Gesicht wärmte und der Himmel unendlich schien? Wir schauten den Wolken hinterher, sahen Drachen, Schiffe und Gesichter, Burgen aus weißer Watte, die nur für uns existierten. Die Zeit spielte keine Rolle, kein Handy, keine Termine, nur der Wind, das Lachen und ein Herz,
Der Roggen stand schon gelb bei Königgrätz, die Mohnblüte brannte an den Wegen, und über Chlum lag jener blaue Himmel, der keinen Unterschied kennt zwischen Ernte und Vernichtung. Wir kamen im Morgengrauen. Der Tau hing noch am Wiesensalbei, die Lerche stieg, als gäbe es über der Erde nichts zu beklagen. Dann sprach die Artillerie. Der
Sommerbericht aus Böhmen von 1866. Weiterlesen »
Der Sommer stand in schwerem Gold auf Feldern, Linden, Wegen; die Lerche stieg, der Himmel schwieg, als wollte er nichts bewegen. Das Korn war reif, die Luft war warm, die Städte lagen im Lichte; doch hinter Mauern, Eid und Amt verdunkelte sich die Geschichte. Da trug ein Mann durch Juliglut nicht Hoffnung nur, sondern Gewissen;
Der zwanzigste Juli. Weiterlesen »
Brotkrusten werden niemals zur Gewohnheit. Es gibt zu wenige von ihnen. Doch die Vorfreude auf sie gleicht dem Duft von frisch gebackenem Brot. Vorfreude kennt keine Melancholie. Ich würde den Duft des Brotes gern länger einatmen, bevor ich davon koste. Doch da packst du den Brotkrümel schon für die Reise ein. Er wird reichen, um
Brotkrusten werden niemals zur Gewohnheit. Es gibt zu wenige von ihnen. Doch die Vorfreude auf sie gleicht dem Duft von frisch gebackenem Brot. Vorfreude kennt keine Melancholie. Ich würde den Duft des Brotes gern länger einatmen, bevor ich davon koste. Doch da packst du den Brotkrümel schon für die Reise ein. Er wird reichen, um
Draußen weht er Hitze vertreibt er Gut tut er Sanft ist er und streichelt uns Das Schwüle vertreibt er Gut tut er Die Bäume bewegt er Rauschen bringt er hervor Gut tut er Gut tut er Heute und bei Hitze Aber er kann auch anders …
Die Sonne scheint und es ist heiß Denn Sommer ist’s, wie jeder weiß Doch was zu viel ist, ist zu viel Weil SO VIEL Grade niemand will! Am See die Touris matten Mutes Sie tun mit Eis sich etwas Gutes Und schwitzen müde vor sich hin „Zum Glück im Schatten ich jetzt bin!“ Kein Windchen
Ode an meinen Ventilator Weiterlesen »
Im Juli steht der Morgen früh zwischen den offenen Fenstern. Noch ist die Straße kühl, noch liegt Tau auf den Blättern des Frauenmantels, noch trägt die Amsel den ersten Ton über die Dächer. Dann steigt das Licht. Es legt sich auf Mauern, auf Linden, auf das stille Metall der Geländer. Die Stadt beginnt zu glänzen,
Der Atem des Juli Weiterlesen »
O Täler weit, o Höhenrand, du Wald im frühen Morgenlichte, dein Atem zieht durch Baum und Land und schreibt sich ein in die Geschichte. Durch Buchenlaub und Eichenkronen geht Wind wie eine alte Sage; in deinen tiefen, grünen Zonen verhallt des Tages laute Klage. Wo Wurzeln unter Steinen tasten und Quellwasser die Moose nährt, lernt
Deutscher Wald im Licht Weiterlesen »
Blau das Wasser, mild der Wind Wellen rollen aus am Ufer Menschen, am, auf dem und im Wasser – Sie genießen ihre freie Zeit Segelboote gleiten leise dahin Sie strahlen Ruhe und Würde aus Bei Wind blähen sie ihre Segel auf Und rauschen davon Über allem steht die Sonne am Himmel Der blau ist wie
Frisch weht der Wind am Strand, ich lausche und möchte gern bleiben – blau scheint der Himmel – ein breites Band, auch Sonne wird sich noch zeigen. WIND – WEITE – DAS WASSER – DAS MEER ich atme sie ein und bin glücklich. Ein Gefühl großer Freiheit ergreift mich schwer und lässt mich spür’n zuversichtlich
Am Ackerrain, im frühen Glanz, beginnt ihr stiller Blütentanz. Der Morgen küsst ihr weißes Kleid, es schimmert zart in Reinlichkeit. Sie windet sich mit sanfter Kraft empor an Halm und grüner Saft; kein Stolz verlangt nach fremdem Ruhm, ihr Ziel ist nur des Lichtes Raum. Der Lerche Lied steigt himmelwärts, der Tau bewahrt ihr stilles
Die Ackerwinde am Feldrain. Weiterlesen »
Wenn längst der Tag zur Ruhe sinkt und Abendgold die Felder schmückt, erhebt sich still, von Licht umringt, was niemand mittags recht erblickt. Die Nachtkerze entfaltet sacht ihr sonnengelbes Blütenkleid; sie wartet nicht auf grellen Tag, sie blüht zur stillen Abendzeit. Wo Falter durch die Dämmer ziehn und leiser Tau die Halme küsst, beginnt ihr
Die Nachtkerze am Sommerabend. Weiterlesen »
Sonne golden, Himmel blau, wenn ich in die Höhe schau‘. Schwalben ziehen ihre Runden in den sommerlichen Stunden. Warm, so haben sie es gern; Sehnsuchtsziele sind nicht fern. Sie lieben unser schönes Land und sind bei jedermann bekannt. Sie schwirren in der warmen Zeit und ein jeder weiß Bescheid: Sommer und Sonne laden ein, fröhlich
Wie oft spielt der Verstand der Emotion Flöte, wiegt sie ein, dämpft sie, als wären sie große Kobras. Und sie lösen sich auf, es fällt Regen, sie rollen sich zusammen und tun niemandem etwas. So ist es wohl richtig, denn nicht allen Emotionen ist Platz gegeben — für Fortsetzung, Möglichkeit, Sinn. Wenn die Sonne herauskommt,
Schwarz, so wie der Hintergrund der Sterne in der Nacht; Rot, so wie das stolze Blut uns liebend glücklich macht; Gold, so wie des Reichtums Glanz uns machte einst bekannt; die Farben sind, die für uns stehen, für unser Heimatland!
Wo Schotter liegt und alte Wege vom langen Regen ausgebleicht, beginnt nicht Leere, sondern Wildnis, die still durch jede Fuge steigt. Der Natternkopf hebt blaue Flammen, der Mohn trägt roten Widerstand, und zwischen Disteln, Staub und Steinen behauptet Sommer noch das Land. Hier wächst nichts für gepflegte Gärten, kein höfisch angeordnetes Grün; doch manche Brachfläche
Sommerblüher auf einer Ruderalstelle Weiterlesen »
Die Bergbauernwiese prahlt nicht. Sie lebt vom langsamen Sommer und vom schweren Atem der Hänge. Zwischen Arnika und Enzian steht das Gras nicht fett und herrisch, sondern licht, durchlässig, offen für Margerite, Thymian und Klee. Hier wächst Vielfalt nicht aus Überfluss, sondern aus Begrenzung. Der magere Boden zwingt die Pflanzen zu einem stilleren Vertrag. Vielleicht
Die Bergbauernwiese Weiterlesen »
Wälder bewegen sich fast nicht. Sie blinzeln nicht, heben nicht die Stimme und zerfallen nicht in tausende Geräusche der Stadt. Sie sind nicht grell, doch ihre Farben bleiben für immer im Gedächtnis. Ihnen genügt wenig, um Aufmerksamkeit zu erregen. Vielleicht, weil sie nicht versuchen, laut auf sich aufmerksam zu machen — sie sind einfach da.