Allgemein

Sie kam daher wie Sommerwind, im kurzen Kleid, das Funken schlägt. Ein Lächeln, das dich fast gewinnt, ein Blick, der tief dein Herz prägt. Sie tanzt so frei, so leicht, so nah, ihr Duft legt Glut auf deine Haut. Du denkst: Vielleicht wird Liebe wahr, weil deine Sehnsucht an sie glaubt. Sie lehnt sich an, […]

Nur die Stille… Zwischen Steinen schmale Wege. Der Sonnenschein wirkt so träge. Die milde Luft verbreitet Duft. Wildwuchs schützt die kleine Gruft. Dieses Grab verwunschen wirkt. In ihm sich ein Schicksal birgt. Namen sind schon längst vermoost. Nur die Stille spendet Trost. Bernd Tunn Tetje

Ein Strom von Jahren trug mich fort, ich nannte Fleiß und Pflicht mein Licht. Von Seminar zu neuem Ort – doch wirklich sah man mich wohl nicht. Mit Fleiß bestand ich jede Prüfung, die Zeugnisse – fast wie eine Sucht. Doch fand ich keine echte Berufung, Anerkennung nie – nur Flucht. Die Zeugnisse lagen Blatt

Ein Mensch viel Wind bei Entscheidungen macht, häufig alles gewaltig aufbauscht. Hat sich wieder mal Tolles ausgedacht, dabei Wirklichkeit und Traum vertauscht. Mancher ihn für einen Traumtänzer hält, der fern jeder Realität lebt. Drum unweigerlich negativ auffällt, in höheren Regionen schwebt. Dieser realitätsferne Fantast, benimmt sich geradezu weltfremd, in eine fortschrittliche Zeit nicht passt, wichtige

Das Buch zernagt vom Social Network Terror. Die Blumenwiesen – Orte der Steinigung. Hart hagelt die Harfe der Zeit. Krieg eruptiert im Wohlstandsland, Blut schießt wie flüssiges Blei durch Straßen. Drohnen reißen den Himmelrücken auf, tückisch-kalt. Wandklage verschleppt die Schreie der Ungesehenen. Windflucht in alle Himmelsarme, halten Atem an. Er betrog mich immer – sein

Man tat dir an, was Sprache sprengt, was selbst die Nacht kaum tragen kann. Man hat kein Mitleid dir geschenkt. Dein Schänder war der eigne Mann. Man schlich wie zu geheimem Fest, betäubte dich im Schutz der Nacht. Die Untat stand für jeden fest, und dennoch hat er mitgemacht. Doch du hast dich nicht still

Danke, Dieter — Stimme vor dem Tor, dein Ruf ging weit und klang im Chor. Wo Druck entstand und Gefahr sich ballte, warst du der Ruhepol, der Ordnung entfaltete. Mit sicherem Blick hast du die Kette geführt, laut nach vorn und zurück kommandiert. Wenn Flanken scharf durch den Strafraum zogen, bist du entschlossen den Bällen

Die Spieluhr klingt, als wär‘ sie müd‘ vom Leben. Die Ballerina dreht sich leis im Raum. Sie wird niemals wie and’re Tänzer schweben. Das Schweben bleibt ihr unerreichter Traum. Ein feiner Staub legt sich auf ihre Kreise. Die Melodie wird leis‘, ein dünner Klang. Sie dreht sich stumm in immer gleicher Weise, als sei ihr

Man hat dir angetan, was Sprache sprengt, was selbst die Nacht kaum tragen kann. Man(n) hat kein Mitleid dir geschenkt. Dein Henker war dein eig’ner Mann. Sie kamen wie zu einem Fest, im Schutz der Tür, im Schutz der Nacht. Und jeder wusste, was er tat, und hat dennoch mitgemacht. Doch du hast dich nicht

Ich bin kein Clown. Mein Lachen jongliert mit Wahrheiten, die zerspringen wie Glas. Mein Gewand aus Rauten raschelt leise wie Kulissenstoff, der nicht mehr an Wunder glaubt. Auf meinen Schuhen Staub von tausend Abenden, während draußen die Welt zerfällt. Unter der schwarzen Maske ein Blick, der zu viel gesehen hat. Ich trete hinaus, gebe euch

Er steht fest im Leben und sich bemüht, jederzeit vor Fleiß und auch Ehrgeiz sprüht, kommt trotz dieser Tugenden nicht voran, somit keinen Erfolg verbuchen kann. Pech und Misserfolg ihn stets begleiten, ständig Kummer und Ärger bereiten. Jegliche Lebensfreude nun mal fehlt, die normalerweise zum Standard zählt. Da dieser Mensch sich recht sparsam bewegt, grundsätzlich

Ein Mensch immer im Reinen mit sich lebt, obwohl der Misserfolg oft an ihm klebt. Mancher von oben herab auf ihn schaut, ihm selten mal Positives zutraut. Wird zudem von einigen arrogant, äußerst beleidigend „Loser“ genannt. Bei alledem er sich weder beklagt noch seinen Kopf hängen lässt und verzagt. All dieses Unrecht er locker wegsteckt,

Ein Sommer in Unruhe, die Welt stand in Brand, der Prager Frühling erschütterte fern jedes Land. Er war neunzehn Jahre, ein Talent ohne Maß, doch in der grauen Kaserne herrschte Befehl – ohne Rast. Ein Ausgang verboten, die Vorschriften waren klar, doch Funktionäre drängten: „Das Spiel ist heut’ da.“ Er ging und er spielte, vom

Im Winter schrieb ich dir, zutiefst verliebt. Ich fühlte mich so unwahrscheinlich gut. Dass du nicht nah warst, hat mich zwar betrübt – doch jeder Satz war hell und voller Mut. Im Frühling schrieb ich dir mit einem Hauch von Grün. Die Welt war plötzlich leichter, fast wie neu. Ich sah die Knospen in den

In dieser fahl erleuchteten Stunde wiegen wir uns wehrlos, dem Charme der begehrlichen Musik ergeben, schmiegen wir uns schwerelos an eine mühselig gewundene Melodie. Dieser regelmäßige Rhythmus tut uns gut in erschütternden Zeiten. Er hält uns bei Laune. Er hält die Stimmen weich. Er hält die Katastrophen auf Abstand. Wir tanzen, als ließe sich alles

Man hatte sich einiges vorgenommen, doch wieder mal ist es anders gekommen. Die gefassten Vorsätze für dieses Jahr, wurden schon Ende des Monats Februar, gewaltig nervend und somit unbequem, demzufolge zu einem echten Problem. Ganz allmählich man sie fortzusetzen mied und schließlich zum Teufel zu jagen entschied. Bei diesem allerdings recht peinlichen Ziel, hatte ein

Sie saßen am Tisch mit Plan und Strategie, doch an den Spieler dachten sie nie. Er war ihr Motor, der Sieg in der Hand, das Ticket für sie in ein höheres Land. Den Aufstieg vor Augen, den Ruhm im Visier, planten sie kühn und großspurig beim Bier. Dass er ein Angebot aus der Ferne besaß,

Damals ein Fischerboot am runden Rand, die Netze voll, der Mut so klein. Der Horizont – wie abgespannt, dahinter soll das Nichts wohl sein. Man sagt: „Dort endet diese Welt, es kippt das Meer ins Dunkel fort.“ Und wer zu weit die Segel stellt, wird stürzen in einen tiefen Ort. Dann wächst die Zeit, die

Ein Tag in der Stadt wie immer beginnt, am frühen Morgen die Stunde verrinnt, das Bild vom Ich im Spiegel zu sehen, zu heiß der Kaffee beim hinausgehen, Menschen stehen wartend an der Ecke, ein Bettler kommt gehüllt in einer Decke, der fragende Blick ohne Hoffnung getan, gehört er mit zu dem alltäglichen Wahn, die

In Florenz lebte einst ein Mann, der Hölle und Himmel dichten kann. Den letzten Vers, den Schluss aus Licht, verlor er beim Fest, im Weingesicht – „Ich leg’s nur kurz hierher“, war, was er sprach. Am Morgen dann: ein leerer Sinn, das Blatt verschwunden, die Worte dahin. Man schwieg, man trauerte, man meinte, dass selbst