Schlagzeilen schreien schwarz auf weiß, die Wahrheit friert im Dateneis. Ein Klick – und schon zerbricht die Welt im Schein, der uns gefangen hält. Im Netz vermehrt sich Wort um Wort, Gerücht wird Richter, Wut zum Hort. Ein Bild, geschickt und fein verdreht, verweht die Wirklichkeit, die steht. Gesichter lächeln glatt und kühl, verkaufen Angst […]
Macht der Medien Weiterlesen »
Der März ist kein Ereignis. Er ist Freigabe. Nicht Frühling – Entwurf. Im Tauwetter zerfällt das Gewordene. Nicht aus Schwäche, aus Notwendigkeit. Die Erde gibt frei, was im Frost verharrte. Freigabe ist kein Trost – sie ist Entzug. Knospen brechen nicht auf. Sie entwerfen sich. Vogelgesang ist kein Schmuck. Er ist Daseinsbehauptung im Offenen. Der
März – Seinslicht Weiterlesen »
Der März ist kein Frühling. Er ist Übergang. Nicht Blüte – Freilegung. Tauwetter ist kein Trost. Es ist Auflösung des Alten. Knospen sind kein Schmuck. Sie sind Risiko. Vogelgesang ist Behauptung gegen das Schweigen. Die Erde wird weich, weil sie muss. Nicht weil sie hofft. Zwischen Nicht-mehr und Noch-nicht steht der Mensch. Geworfen in Wandel.
März – Schwellenprotokoll Weiterlesen »
Vom frostgeplagten Häusermeer tritt nun die Stadt ins Freie; der März weht mild vom Fluss herüber – „Update verfügbar“, schreie. Die Sonne steigt in hellem Lauf über Beton und Bäume; vom Parkhausdach tropft Tau herab wie Restbestände Träume. Im Stadtpark sprießt ein erster Halm, noch zart, doch unbeirrt; ein Hund jagt frei im Sonnenschein, sein
Osterspaziergang 2.0 Weiterlesen »
Vom langen Grau der Winterzeit tritt nun das Land ins Helle; der März zerreißt das Eis der Scheid’ mit milder Sonnenwelle. Vom Dach rinnt Tau, vom Feld steigt Duft, der Bach gewinnt an Stimme; es weitet sich die klare Luft aus starrer Frostbeklomme. Die Stadt entlässt aus Glas und Stein die Menschen in die Weite;
Vom Hügel steigt ein heller Schein, die Sonne blitzt durchs Grau; der Morgen tritt ins Land hinein mit frischer, lichter Tau. Der Frost entweicht vom Feld und Rain, das Eis zerspringt im Bach; ein grüner Hauch durchzieht das Hain, die Knospe wird schon wach. Die Lerche schwingt sich hoch empor, durchmisst den weiten Raum; sie
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch
Der Lenz über dem Gefilde! Weiterlesen »
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch
Der Lenz ist über den Gefilden Weiterlesen »
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkten Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, dem Licht sich zu erschließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Gefilde grünen weit und klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch wahr,
Lenz über den Gefilden Weiterlesen »
Der März kommt wieder. Wie jedes Jahr. Doch die Felder sind vermessen, die Saat ist patentiert, das Licht bilanziert. Tauwetter läuft durch Städte, doch nichts taut wirklich auf. Knospen stehen im Schaufenster, Vogelgesang im Streamingdienst. Der Wandel ist angekündigt, als Strategiepapier, mit Meilensteinplanung. Man spricht vom Aufbruch, doch meint Effizienz. Man spricht von Freiheit, doch
Schweigend erhebt sich das Licht über frostige Felder des Winters, milde berührt es das Land, das noch im Dunkel verharrt. Unter der Scholle verbirgt sich die träumende, wartende Saat noch, ahnt doch im innersten Kern künftiger Blüte Gestalt. Märzwind weht durch das Grau der entlaubten, zitternden Zweige, kündet im leisesten Ton nahenden Wandel der Zeit.
Der März ist kein Frühling. Er ist eine Freilegung. Das Tauwetter legt frei, was der Frost nur verbarg. Die Erde wird weich – nicht aus Gnade, sondern aus Notwendigkeit. Knospen brechen nicht auf, weil sie hoffen, sondern weil sie müssen. Vogelgesang ist kein Trost, sondern Behauptung von Anwesenheit im Angesicht der Leere. Der Mensch steht
März – Ontologische Notiz Weiterlesen »
Die Hoffnung und Lust fing damals an Das Leben führt mich durch einen Herzschlag voran Der Herr wird die Bösen ersuchen ohne Rand und Bann Doch leider dauert dieser ersehnte Tag noch sehr lang Ich höre die Vögel zwitschern und kreischen Die Blätter am Bäume rauschen und weichen Bitte oh Herr gib mir doch nur
Das Streben des Helden Weiterlesen »
Wann enden diese Unmengen an Rückschläge Am Ende fühlt man sich immer so träge Niemand kann einen helfen niemand gibt irgendwelche Ratschläge Doch wie kann so etwas bloß nun enden Muss man drum kämpfen, nachdenken oder keine Zeit verschwenden Wie kann der Schmutz verschwinden von meinen Händen Wann wird man nicht mehr enttäuscht? Lebt die
Milde durchzieht nun das Licht die gefrorenen Fluren des Winters, leise zerschmilzt in der Zeit hart gewordene Spur. Unter der dunklen Scholle verbirgt sich die träumende Saat noch, ahnt doch im Innersten schon künftigen Aufbruchs Gestalt. Märzwind weht über das Feld und rührt an die zitternden Zweige, Vogelgesang hebt sich frei über das schweigende Land.
Der März steht nicht im Kalender – er steht im Dazwischen. Zwischen Frost und Blüte, zwischen Stillstand und Schritt. Das Alte ist nicht mehr ganz, das Neue noch nicht wirklich. Tauwetter ist kein Trost – es ist Auflösung. Knospen sind keine Hoffnung – sie sind Risiko. Vogelgesang ist nicht Romantik, sondern Behauptung gegen das Nichts.
Funken fliegen durch die Luft, streck deine Hände, schnupper Duft. Sommerlieder klingen hell, mein Herz hüpft froh, mein Herz hüpft schnell. Hoch erheben wir nun Kopf und Hand, Freude kommt ins ganze Land. Ärger, Kummer, werden klein, unser Tag darf heute richtig lustig sein. Oh liebes Glück wie Sonnenschein, Ich will für immer bei dir
Kinder Sommergedicht Weiterlesen »
Februarsonne grüßt unter dem kalten stahlblauen Himmel, sie will uns aufwärmen und aus den Mänteln hervorlocken. Unter den Bergen hockt die Stadt, noch etwas eingefroren im Wüstensand, Kakteen allenthalben geben sich selbstwusst, trotzig die Hitze und monatelange Trockenheit ignorierend. Nur die Kälte im Winter macht ihnen zu schaffen. Hoch über dem Meeresspiegel in Sonora gelegen,
Aufbruchsstimmung Weiterlesen »
Er ist ein Mensch, der an andere denkt, Mitmenschen nie egoistisch abhängt, an ihnen trotz ihrer Schwäche festhält, sie weder abschreibt noch ins Abseits stellt. Stattdessen auf sie ganz menschlich zugeht, sowie mit Rat und Tat zur Seite steht. Obwohl er für alledem nichts verlangt, wird ihm sein Verhalten oft nicht gedankt. Ein dankendes Wort
Kein dankendes Wort Weiterlesen »
Gemäß dem deutschen Spracharchiv ist „würde“ immer Konjunktiv. Doch meine Würde, fest und schlicht, beugt sich vor nichts und niemand nicht. „Würde“ ist auch nicht hypothetisch. „Würde“ ist real und stützt uns stetig. Kein „könnte sein“, oder „vielleicht“. Es ist wies ist – das reicht.
Würde ist kein Konjunktiv Weiterlesen »