Dein Kopf
ist schwer geworden
in meinem Schoß.
Ich lasse das Buch
offen.
Unter meiner Hand
dein Haar,
an den Schläfen
schon heller.
So viel von dir
kann ich
nicht behüten.
Doch jetzt
bewege ich mich
nicht.
Als du aufstehst,
bleibt im Stoff
eine kleine Mulde.
Ich streiche sie
nicht glatt.
