Jahr für Jahr verrinnt die Zeit, das einstige Ziel wirkt nun so weit. Gesichter ändern, Träume flieh’n, das Ich beginnt sich neu zu zieh’n. Was jung gehofft, blieb unerreicht, mancher Wunsch hat sich davon geschleicht. Der Tag trägt immer neues Licht, doch nie das gleiche Angesicht. Das Leben bleibt ein Wechselspiel, nicht immer hat man

Was soll ich tun? Mir ist nicht zum Lachen, mein Herz will sich nicht beruhigen lassen. Ich hab mich in ein Callgirl verliebt – ein Traum, der mir den Schlaf entzieht. Ich kann nicht fassen, dass es sie gibt, dass mein Gefühl ins Leere zieht. Warum trifft mich das Unmögliche stets, als wär mein Herz

Ich sitze stumm im grellen Licht eines Ladens, der vom Trieb verspricht. Bilder flimmern billig, laut und leer, mein Inneres bleibt kalt und schwer. Die Luft ist dicht, von Rauch durchzogen, der Profitgedanke bleibt verwogen. Die Leere schreit, steril und grell – ein Ort, der bricht die Würde schnell. Kein Funken Wärme, kein Gefühl, bis

An manchen Tagen, ohne Plagen, fahr’ ich mit meinem schnellen Wagen. Er glänzt im Licht, so kühl, so fein – ein Traum aus Stahl, Besitz und Schein. Ich spür die Kraft, das leise Beben, als würd’ ich über Wolken schweben. Doch bald schon fragt’s mich still der Sinn: Wohin führt all mein Streben hin? Was

Es klingt, als sei es neu gesagt, doch längst ist’s Denken fest verpackt: Wer keine Arbeit hat, sei faul, wer anders lebt, dem traut man kaum. Wer Haare trägt, die länger sind, der weht wie eh der alte Wind, ein „Gammler“, heißt es, „nicht normal“ — das Urteil fällt meist ohne Wahl. Wer demonstriert, gilt

Abseits vom Zentrum steh ich still, frag den Wind, was er mir sagen will, warum ich hier bin — so fern, so allein, wo Schatten regieren im Sonnenschein. Abseits — ein Ort, der mich kennt, jeder Schritt verliert sich im endlosen Trend. Die Mitte ruft, doch ich gehör nicht hin, mein Herz schlägt leise, wo

Frieden — ein Wort, so leer, so schwer, ich such ihn oft, doch find ihn nicht mehr. Ich seh ihn fliegen wie Tauben im Wind, verloren, verirrbar, so scheu wie ein Kind. Frieden — ein Traum in irdischer Zeit, verspricht Erlösung, bringt doch nur Leid. Er wohnt in Liedern, in Schwüren, in Namen, doch nie

Das Glück ist nah, Du spürst es schon, nach dunkler Zeit ein heller Ton. Du hast das Leid zurückgelassen, begonnen, neu Dich zu erfassen. Bleib, wie Du bist – Du trägst das Licht, auch wenn nicht alles rosig ist. Du stehst fast oben, nah am Ziel, und fühlst: Das Leben gibt viel. Träume weiter, Schritt

Schatten und Lichter, eine Welt voller Gesichter. Liebe und Hass – die Unterschiede sind krass. Du siehst mit offenen Augen, wie Menschen andere aussaugen. Du kommst Dir vor wie der letzte Christ, Du kommst Dir vor wie der einzige Idealist. Oh, die Welt ist groß und weit, doch gegen all die Ungerechtigkeit stehst Du allein,

In jungen Jahren bleibt oft unklar, wohin der Weg führt, was wird, was war. Die einen streben hoch hinaus, die andern brennen früh schon aus. Manche reden hart und laut, doch auf Erfolg sind sie gebaut. Andere geben still sich hin – so läuft das Spiel, so ist Gewinn. Ich stand stets zwischen allen Schichten,

Zuerst ist da nur das Warten, eine Stille mit angehaltenem Puls. Dann schießt Licht hoch in Stößen. Kurze Architekturen aus Hitze schneller als ein Gedanke. Blumen aus Lärm, rote Kränze mit heißen Rändern ein Garten, der nur im Fallen blüht. Für Sekunden hat der Himmel Hände. Er wirft Gold über Dächer, über Augen, über die

Ein Vogel aus Glas erhebt sich in grenzenlosem Nass. Er sucht ein Nest aus Licht und Ruh, doch jeder Zweig zerfällt im Nu. Ein Kompass ohne Norden verirrt sich in verlornen Worten. Er kreist um einen bleichen Traum und löst sich auf im leeren Raum. Ein Garten ohne Tor verspricht dir Frieden – doch schweigt

Du nennst dich Versager, ein Schiff nun im Nebel, verloren im Sturm und gefangen im Knebel. Ein Suchender, der nie als ein Sieger gezählt, der einsam und zweifelnd die Nächte sich quält. Du trägst die Schwermut wie Salz in der Wunde und zählst nur die Asche der flüchtigen Stunde. Dein Geist ist eine Quelle voll

Bist du im Regal ein stiller Gast, ein Etikett, das niemand liest, ein Farbton, der nicht in Ordnung passt, obwohl du leuchtest, wenn man’s sieht. Nein – du bist ein Einwegglas, so klar, so fein, so leicht zu brechen, gefüllt mit Hoffnung, schwer von Maß, geleert von Händen, die nicht sprechen. Und achtlos wirft man

Du bist als Mensch zweifellos ein „Gescheiter,“ wurdest, was du auch anstrebtest, nur „Zweiter.“ Hast nie im Leben den ersten Platz erzielt, dagegen stets die „zweite Geige“ gespielt. Letztlich du sogar davon überzeugt bist, dass der „Zweite“ der erste Verlierer ist. Dein bisher Geleistetes in Frage stellst und dich schließlich für einen Versager hältst. Willst

Italien sagt: Schaut nicht so. Und steht dabei im Nachmittagslicht wie ein Dieb, der den Himmel gestohlen hat und ihn nun über Olivenhainen trocknet. Was sollen wir denn tun? Nicht hinsehen auf Rom, diese alte Mythenfabrik aus Marmor, Blut, Vespa-Lärm und Weihrauchresten? Nicht hören wie Venedig leise untergeht, mit perfekter Haltung, als wäre Ertrinken eine