Naturgedichte

Wer im Frühling Pause macht, wenn Kälte noch die Zweige bindet, der hat den Anfang nicht bedacht, der still im dunklen Boden findet. Denn nicht im warmen Sonnenschein entsteht, was Dauer in sich trägt; was wachsen will, muss standhaft sein und wird im Gegenwind geprägt. Der Trieb, der sich zum Lichte hebt, hat Frost und […]

Bald läuten sie ihr Lied, Das klingt so schön und fein! Noch selten man sie sieht, Denn MAI muss es erst sein – April vorüberzieht Der Mai kommt bald herein, Dann zeigen sich im Trieb Die ersten Glöckelein .

Noch hält der Frost sich in den kahlen Zweigen, kein lauter Sieg – ein leises Wiederstehn; die Erde lernt, sich gegen Kälte neigen, und fängt im Widerstand zu wachsen an. Kein Blatt erwächst aus bloßer Zuversicht, kein Trieb aus Wunsch und warmer Redelei; was sich erhebt, kennt Pflicht und Gegenlicht – der Anfang wächst aus

Im Lenz, wenn lichte Strahlen sinken auf Feld und junges Blütenkleid, beginnt das Herz sich neu zu schwingen in Gottes sanfter Gegenwart. Die Knospen öffnen sich im Lichte, ein Hauch von Leben zieht durchs Land; und in der stillen Frühlingsdichte legt Hoffnung sich in jede Hand. O Freiheit, die im Herzen wohnet, nicht laut, doch

Kinderspiel und Vogellaut nehmen uns die Last; was der Alltag dunkel baut, hat nicht lange Rast. Leise trägt ein heller Klang alles fort ins Weite; und was uns im Herzen bang, weicht der Frühlingsseite. Wo ein Ruf die Luft durchzieht, wird das Leben heller; und ein einfach heitres Lied macht die Seele schneller. So wird

In meinen Garten die Sonne scheint und wärmt mir das Gemüt. So manches Blümlein jetzet meint, dass es nun gerne blüht! Ich sitze und genieß‘ die Pracht, die hier entsteht zur Freud‘, sie bildet sich zurück zur Nacht, am Tag kommt sie erneut. Wie können wir doch fröhlich sein ob dieser Wiederkehr! Der Frühling schenkt

Mal Angeln, mal Sachsen zogen hier, durch Wälder, Seen und Hügelketten; sie ließen Spuren, leise, schier, in Flur und alten Siedlungsstätten. Dann Keltenklang, dann Wendenzeit, in frühen Formen, schwer zu fassen; ein Land im Wandel, stets bereit, doch nie sich selbst dabei verlassen. Die Wikinger durchzogen einst die Wasser, kühn und ohne Zagen; und Dänenherrschaft,

Im ersten Grün, das leise steigt, liegt kaum vernehmbar neues Leben; die Knospe, die sich zögernd neigt, beginnt, sich selbst Gestalt zu geben. Am See, wo Wind die Fläche bricht, zieht still die Zeit durch Wasserbahnen; ein klares, kühles Frühlingslicht lässt Land und Himmel sich erahnen. Der Boden trägt, was ihm vertraut – nicht Wunsch,

Holsteinische Schweiz, im Hügelgang, vom Eis der Zeiten einst gehoben, zieht sich ein stiller Lebensklang durch Seen und Felder, licht verwoben. Die Moränen tragen alte Spur, vom Werden in vergangnen Tagen; und in der sanft gewellten Flur liegt mehr, als Worte je vermögen zu sagen. Der Bungsberg schaut in weite Fernen, als wache er über

Zwischen Malente, Plön und Eutin, zieht es mich ins Frühjahr hin; wo die Seen im Lichte ruhen, kehrt das Herz nach Hause hin. Durch die Lüfte mild und klar weht ein Hauch von neuem Werden; und was winterlich noch war, löst sich still aus kargen Erden. Kellersee und Hügelraum tragen Weite in die Sinne; und

Fissauer Tage – still und weit, vom Maibaum bis zum See getragen; es webt darin die alte Zeit in neuen, leisen Frühlingstagen. Auf Kirchwies’ Grund, im Abendlicht, steht aufgerichtet, fest und schlicht, der Baum, von vielen Händen gehoben – als wär er aus der Zeit gewoben. Ein Band aus Grün, ein Kranz, ein Zeichen, das

Am Fissauer Fährhaus, still am See, wo Ufer sanft ins Wasser reichen, verweilt der Blick, wird Herz sich frei, und Zeit beginnt, sich selbst zu gleichen. Die Boote ruh’n an leisem Steg, ein Hauch von Wind durchzieht die Bäume; und was sonst drängt auf schnellem Weg, verliert sich hier in weiten Räumen. Im Haus, das

Am See, wo still die Wasser stehen, tritt Mai in lichtem Atem ein; die Ufer, die im Winter schwehen, empfangen nun den goldnen Schein. Die Sonne hebt sich über Dächer, durchbricht das Grau mit milder Macht; und über Gärten, Feld und Fächer liegt sanft ihr Segen, leis entfacht. Im Schlosspark regen sich die Bäume, ein

Auf Fissaus stiller Kirchwies’ Raum, wo Dorf und Wege sich begegnen, erhebt sich fest der junge Baum im Licht, das neue Tage segnen. Wenn Abend sich zum Feste neigt und Hände greifen, ordnend, schlicht, wird, was die Dorfgemeinschaft zeigt, im Tun zur sichtbaren Verpflichtung Pflicht. Die Feuerwehr, mit ruh’ger Kraft, stellt auf, was Stand und

Noch hält der Frost in kahlen Zweigen sacht, kein lauter Sieg – ein leises Wiederkehren; die Erde regt sich aus der Winternacht und lernt, sich gegen Kälte still zu wehren. Kein Blatt erwächst aus bloßer Zuversicht, kein Trieb aus Wunsch und rasch verwehter Rede; was sich erhebt, kennt Pflicht und Gegenlicht und wächst aus Zucht