Das Irrlicht spricht
Es wandeln durch das Dunkelmoor Wortechos, Gedankenschemen, wunderliche Blaudunstlumen. Was bleibt, als Frieden zu ersehnen? Der Duft von Akeleienblumen, das Gefühl von Weizenmähnen sind nur noch ein ferner Chor. Es gibt Seifenblasenkunst, Ewigkeitsarchitektur, Vergissmeinnichtgesuche. Von mir jedoch, was bleibt da nur als ein grämend Sumpfgefluche, darin die kalte Sternenspur? Blaudunstlumen. Seifenblasen. Worte, die im Wind […]
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