Im Staub der Städte, wo der Rauch nicht weicht, steht Atlas stumm, vom Lärm der Welt erreicht. Er trägt die Trümmer zerriss’ner Himmel tief, die Erde bebt, wo einst der Frieden schlief. Ein Phönix sucht im Schutt nach neuem Glanz, doch Asche brennt im wilden Kriegstanz. Er will steigen, die Wunden sanft zu heilen, doch […]
Das Schweigen der Schwerter Weiterlesen »
Über uns blau das Himmelsmeer. Ganz blau, nein, mit schwarzen Punkten, fliegt daher ein ganzes Heer. Die Libellen, bunt und flink, fliegen im Zick und im Zack. Ganz schnell das Graue angelegt wie kleine Bomber, sie treiben heute Schabernack. Auf der grünen Wiese steht zwischen Blumen und weißer Taube ein Mann in einem schwarzen Totenfrack.
Die Zeit holt uns alle heim Weiterlesen »
Über uns blau das Himmelsmeer. Ganz blau, nein, mit schwarzen Punkten, fliegt daher ein ganzes Heer. Die Libellen, bunt und flink, fliegen im Zick und im Zack. Ganz schnell das Graue angelegt wie kleine Bomber, sie treiben heute Schabernack. Auf der grünen Wiese steht zwischen Blumen und weißer Taube ein Mann in einem schwarzen Totenfrack.
Die Zeit holt uns alle heim Weiterlesen »
Wer Geschäft macht mit dem Tod, leidet selbst sehr große Not. Mensch, und Umwelt wird zerstört, das Gewissen nie erhört. Schmeckt da noch der Bissen Brot?
Je höher sie steigen, desto tiefer die Abgründe, je mehr Dollarzeichen, desto längere Lügenbeine. Fratzen starren uns an, glatte Worte fließen in die öffentlichen Medien, geschniegelte Herren präludieren auf der Bühne, strahlende Kamerahelden, alles längst abgemacht im stillen Kämmerchen, dort wo der Rubel rollt, Börsengänge im Geheimen, und der Teufel lacht bissig in sein Fäustchen.
Der Leithammel – ein Wolf! Weiterlesen »
Der Roggen stand schon gelb bei Königgrätz, die Mohnblüte brannte an den Wegen, und über Chlum lag jener blaue Himmel, der keinen Unterschied kennt zwischen Ernte und Vernichtung. Wir kamen im Morgengrauen. Der Tau hing noch am Wiesensalbei, die Lerche stieg, als gäbe es über der Erde nichts zu beklagen. Dann sprach die Artillerie. Der
Sommerbericht aus Böhmen von 1866. Weiterlesen »
Der Sommer stand in schwerem Gold auf Feldern, Linden, Wegen; die Lerche stieg, der Himmel schwieg, als wollte er nichts bewegen. Das Korn war reif, die Luft war warm, die Städte lagen im Lichte; doch hinter Mauern, Eid und Amt verdunkelte sich die Geschichte. Da trug ein Mann durch Juliglut nicht Hoffnung nur, sondern Gewissen;
Der zwanzigste Juli. Weiterlesen »
Der Erdboden will mit Blut getränkt sein, durstig wie er ist. Der Herrscher im Osten opfert alle Soldaten auf dem Altar seiner Selbstherrlichkeit. Unbemannte Dronen durchkreuzen den Luftraum, hungrig auf ihre Beute. Es kämpfen Maschinen gegen Maschinen, der Mensch ist bloß noch nebensächlich. Die Zivilbevölkerung leidet jeden Tag wenn die Raketen in Wohnungen einschlagen. Wer
Wiederkehr Er war ein Schreiner, wie schon der Vater vor ihm. Der Duft von Fichtenholz gehörte zu seinen Händen, lange bevor Pulver und Rauch sie zeichneten. Die Werkbank war seine Welt, nicht das Gewehr. Ein Hobel sprach leiser als jeder Befehl, und aus einem Brett entstand mehr Zukunft als aus allen Parolen. Dann kamen Arbeitsdienst,
Nach dem Krieg kehrten manche zurück. Andere kamen an. Sie brachten keine Koffer voller Reichtum. Sie brachten ihr Handwerk, ihre Sprache und Erinnerungen an Orte, die hinter einer neuen Grenze zurückgeblieben waren. Ein Unternehmer verlegte seine Weberei aus Thüringen nach Oberfranken. Mit ihm kamen viele Menschen, die ihre Heimat hatten verlassen müssen. Wo einst nur
Er war ein Schreiner, wie schon der Vater vor ihm. Der Duft von Fichtenholz gehörte zu seinen Händen, lange bevor Pulver und Rauch sie zeichneten. Die Werkbank war seine Welt, nicht das Gewehr. Ein Hobel sprach leiser als jeder Befehl, und aus einem Brett entstand mehr Zukunft als aus allen Parolen. Dann kamen Arbeitsdienst, Musterung
graue felder vom rauch verschluckt eingebettet im schützenloch kalter schweiß trifft auf warmen herzschlag schießt auf mich mit bomben aus liebe ziehst mich mit, ziehst mich raus aus meinem schutz – vor angst lässt mich warten auf den nächsten knall doch alles bleibt ein spiel nichts ist falsch, ist alles surreal zwingst mich zum diversionsangriff
Wenn die ersten Tropfen die stauberfüllte Luft durchfließen, riecht man sofort, dass der Regen kommt. Segenreiches Nass, wir leben und wachsen nur mit Wasser, lass es also, Herr, erneut regnen. Manche Herrscher freilich, wollen selbst einen Regen mit Raketen schaffen. Todbringend. Wenn es aus den Wolken regnet, freuen sich die Kinder, wenn es Vernichtung regnet,
Ich jedenfalls nicht! Vielleicht sind es die da oben im Dollarrausch, die die wahren Worte schlicht vergessen haben. Unterwürfige Sklaven, widerliche Spieler. Sie pfeifen so ein Lied, wie es der Boss gerne hört, haben alles verramscht, was einst zu ihrer Seele gehörte, plappern dümmlich nach, eingetrichterte Worte. Wie bewegt man sich, wenn das Rückgrat operativ
Wer pfeift da aus dem letzten Loch? Weiterlesen »
Wie wir alle wissen, höhlen stete Tropfen am Ende sogar den harten Stein. Die Brandung frisst sich Tag für Tag, jedenfalls mikroskopisch in die Basaltfestung. Meine geringen Worte haben vielleicht gar keine Wirkung, aber sie sind ebenfalls Tropfen. Die harte Kruste aus Lügen, Betrug und Korruption wehrt den Angriff lange ab, bis die Illusion zuletzt
Die Großmacht USA sehen sich dem eigenen Waterloo gegenüber, im Wahnsinnsschlag gegen den Iran, ein großes, mächtiges Land. An Teheran werden sie die Amerikaner die Zähne ausbeißen und mit eingeklemmten Schwanz den Rückzieher machen müssen. Wer den Deckel der Pandora-Büchse einmal geöffnet hat, schaffte es nicht mehr, die dunklen Mächte überhaupt noch zu bändigen. Hüte
Das Ende einer Ära Weiterlesen »
Der Stahl ist kalt, die Fahne neu gefärbt, doch unter jedem Tuch das alte Leid. Was Väter mühsam uns als Fluch vererbt, kehrt wieder heim in neu bemalter Zeit. Die Grenze zieht den Graben durch das Land, Gehorsam wird als Tugend neu benannt. Wer auf den Nächsten zeigt und ihn verdammt, hat nicht das Wort
Das älteste Gesetz Weiterlesen »
Ein leiser Flügelschlag im Wind, der über grauen Mauern weht, wo Menschen voller Sehnsucht sind und mancher stumm am Fenster steht. Dort steigen weiße Tauben auf, sie tragen Zweige, jung und grün und nehmen still in ihrem Lauf den Traum mit, dass die Felder blüh’n. Sie kreisen über dem mürben Dach, das fast an dunkler
Der Friedensflug der weißen Tauben Weiterlesen »
Du fragst dich worauf er verweist Der Dichtergeist Nostalgisch schaust du auf das Etikett Die ganze Welt war so nett Zur rechten Zeit die Maske aufgesetzt Niemand wurde verletzt Die Illusion wurde aufrechterhalten Bis die Schreie der Seele widerhallten
Wer zuerst schießt, stirbt als Zweiter Oder Gedanken zu Atomwaffen Wer zuerst schießt, der hat’s eilig, verwechselt Tempo mit Verstand. Er glaubt sich kühn und überlegen und zerstört sein eignes Vaterland. Er brüllt und lacht, ohne zu denken – welch paradoxe Ironie. Denn nur auf Schwächere zu schießen zeugt nicht von kluger Strategie. So stirbt
Wer zuerst schießt, stirbt als Zweiter Weiterlesen »