Der Tag beginnt mit falschem Licht, das grell durch blasse Lider bricht. Die Zeit steht still im Glas von gestern, wo sich Staub und Geist verschwestern. Die Uhr tickt in die leere Luft, vorbei der Lärm, der nach mir ruft. Das Atmen fällt im Zimmer schwer, die Welt da draußen wirkt so leer. Doch während […]
Neulich führte ein Weg in den Wald, es war am Morgen und etwas kalt, Bäume lockten mit blühenden Ästen, sind gerne Ziel von fliegenden Gästen, Vogelsang erklang so schön wie selten, wohl als Beweis für ihre Freude gelten, lauschend man im hohen Grase stand, umhüllt von einer feuchten Nebelwand, war auch nicht allein zu dieser
Neulich im Wald.. Weiterlesen »
Kindertage Himmelblau Leuchtturm im Erinnerungsgrau Sattes Wiesengrün dieser Zeiten Versöhnt mit treuen Niederlagen Erkenntnisfarben enttarnen Umgestülpte Schattenwelten Kindertage Himmelblau Lichtblick für manche Innenschau Leise kreisen die Gedanken Die Seele überwindet Schranken Findet alte Antworten auf neue Fragen Die sich nun wieder ins Leben wagen Kindertage Himmelblau Zauberlicht im Alltagsgrau
Kindertage Himmelblau Weiterlesen »
Verkannt gehasst beschimpft als Ziege, lästig wie die Stubenfliege, manchmal wie der Klotz am Bein, wenn man sie hat nicht immer fein. Niemand hat sie immer gern, sie sind nicht jedermanns Augenstern, sie haben ein Herz doch zeigen sie es nicht, spielen manchmal gerne den Bösewicht. Und haben, oh Wunder auch gute Seiten, mit ihnen
Den Weg, den jeder geht, nur langsamer. Rollatoren klackern wie Taktstöcke im Orchester der Vergänglichkeit. Die Sonne fällt in Rillen von Gesichtern, die schon mehr gesehen haben als sie erzählen wollen. Schlurfende Schritte, Muskeln müde, Haut wie Papier, doch die Augen – sie blitzen noch, …… manchmal. Die Rentner-Gang, Likörchen in der Hand, lacht der
Die Promenade der Alten Weiterlesen »
Ist Gott nur dazu da den Menschen einen Grund zu geben sich gegenseitig umzubringen? Manifest der Unerschütterten: Wir fürchten nicht das Ende, wir fürchten das Vergessen. Wir stehen – gegen Lüge, Macht und Lärm. Nicht Gott hat den Krieg gemacht, sondern die Gier nach Deutung. Wir sprechen, malen, schreiben – weil jedes Wort Leben ist.
Ist Gott nur dazu da Weiterlesen »
(Für all jene, die im Namen des Glaubens ihr Herz verloren) Sie rufen nach Gott, wenn die Kugeln fliegen. Sie danken ihm, wenn der Feind fällt. Doch Gott steht barfuß im Morast der Stille, blickt auf das Werk seiner Kinder – und schweigt. Er ist nicht der Richter, nicht der Scharfrichter, nicht der, der lenkt.
Gott im Schützengraben Weiterlesen »
Du verdienst es abgöttisch geliebt zu werden, du bist mehr als dieser eine Engel auf Erden. Jeder deiner Atemzüge bedeutet pures Glück, jedes Mal wenn du gehst, hoffe ich innerlich du kommst bald wieder zurück. Zurück zu mir, zurück zu uns – unsere Liebe ist die schönste weltliche Kunst. Ich fühle mich bei dir mehr
In Florenz lebte einst ein Mann, der Hölle und Himmel dichten kann. Den letzten Vers, den Schluss aus Licht, verlor er beim Fest, im Weingesicht – „Ich leg’s nur kurz hierher“, war, was er sprach. Am Morgen dann: ein leerer Sinn, das Blatt verschwunden, die Worte dahin. Man schwieg, man trauerte, man meinte, dass selbst
Die Ballade vom Geist aus der Flasche Weiterlesen »
Wir, die Gefangenen der verlorenen Zeit, sitzen am Rand unserer Erinnerungen und zählen die Tage, Stattdessen lief es barfuß an uns vorbei — lachend, mit unseren Träumen an der Hand. Ich wünschte, ich wäre ein Kind geblieben, ein Kind in der gottlosen Einsamkeit, — nicht aus Unschuld, sondern wegen der Hoffnung, die damals noch an
Die verlorene Zeit Weiterlesen »
1. Das Herz – der stille Schmerz Wo Träume sterben, leise, sacht, im Schatten einer durchweinten Nacht, dort wächst ein Same, kaum zu seh’n – Hoffnung, zart wie Morgentau beim Gehen. 2. Das Krankenhaus – der körperliche Schmerz In weißen Fluren, unter Neonlicht, schreit der Körper, doch das Gesicht bleibt ruhig, aus Stahl gemacht. Und
Hoffnung & Schmerz Weiterlesen »
Schlagzeilen schreien schwarz auf weiß, die Wahrheit friert im Dateneis. Ein Klick – und schon zerbricht die Welt im Schein, der uns gefangen hält. Im Netz vermehrt sich Wort um Wort, Gerücht wird Richter, Wut zum Hort. Ein Bild, geschickt und fein verdreht, verweht die Wirklichkeit, die steht. Gesichter lächeln glatt und kühl, verkaufen Angst
Macht der Medien Weiterlesen »
Der März ist kein Ereignis. Er ist Freigabe. Nicht Frühling – Entwurf. Im Tauwetter zerfällt das Gewordene. Nicht aus Schwäche, aus Notwendigkeit. Die Erde gibt frei, was im Frost verharrte. Freigabe ist kein Trost – sie ist Entzug. Knospen brechen nicht auf. Sie entwerfen sich. Vogelgesang ist kein Schmuck. Er ist Daseinsbehauptung im Offenen. Der
März – Seinslicht Weiterlesen »
Der März ist kein Frühling. Er ist Übergang. Nicht Blüte – Freilegung. Tauwetter ist kein Trost. Es ist Auflösung des Alten. Knospen sind kein Schmuck. Sie sind Risiko. Vogelgesang ist Behauptung gegen das Schweigen. Die Erde wird weich, weil sie muss. Nicht weil sie hofft. Zwischen Nicht-mehr und Noch-nicht steht der Mensch. Geworfen in Wandel.
März – Schwellenprotokoll Weiterlesen »
Vom frostgeplagten Häusermeer tritt nun die Stadt ins Freie; der März weht mild vom Fluss herüber – „Update verfügbar“, schreie. Die Sonne steigt in hellem Lauf über Beton und Bäume; vom Parkhausdach tropft Tau herab wie Restbestände Träume. Im Stadtpark sprießt ein erster Halm, noch zart, doch unbeirrt; ein Hund jagt frei im Sonnenschein, sein
Osterspaziergang 2.0 Weiterlesen »
Vom langen Grau der Winterzeit tritt nun das Land ins Helle; der März zerreißt das Eis der Scheid’ mit milder Sonnenwelle. Vom Dach rinnt Tau, vom Feld steigt Duft, der Bach gewinnt an Stimme; es weitet sich die klare Luft aus starrer Frostbeklomme. Die Stadt entlässt aus Glas und Stein die Menschen in die Weite;
Vom Hügel steigt ein heller Schein, die Sonne blitzt durchs Grau; der Morgen tritt ins Land hinein mit frischer, lichter Tau. Der Frost entweicht vom Feld und Rain, das Eis zerspringt im Bach; ein grüner Hauch durchzieht das Hain, die Knospe wird schon wach. Die Lerche schwingt sich hoch empor, durchmisst den weiten Raum; sie
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch
Der Lenz über dem Gefilde! Weiterlesen »
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkte Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, sich neu dem Licht zu schließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Die weiten Fluren grünen klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch
Der Lenz ist über den Gefilden Weiterlesen »
Die Sonne hebt ihr mildes Haupt über taugetränkten Wiesen, wo still die junge Knospe glaubt, dem Licht sich zu erschließen. Ein Bach trägt silbern durch das Tal sein leises Neu-Beginnen, und Lerchen steigen ohne Zahl in unermüdlich Singen. Gefilde grünen weit und klar, als atme selbst die Erde; der Märzwind weht noch kühl, doch wahr,
Lenz über den Gefilden Weiterlesen »